Desrochers Lisa - Demony. Pokusa.pdf

Desrochers Lisa Demony Pokusa Gdybyś musiała wybrać pomiędzy Niebem a Piekłem, co byś wybrała? … Jesteś pewna? Frannie Cavanaugh to porządna dziewczyna, choć nie bez skazy. Zawsze trzymała wszystkich na dystans – nawet najbliższych przyjaciół – i wydaje się, że ostatni rok w liceum będzie taki sam… do chwili, gdy do jej klasy trafia Luc Cain. Nikt nie wie, skąd pochodzi nowy uczeń, ale Frannie najwyraźniej coś do niego przyciąga. Nie wie, niestety, że jego mocodawcami są siły piekielne, i że ona sama posiada wyjątkowe umiejętności, które władcę Piekła przyprawiają o dreszcz podniecenia. Luc ma za zadanie przywieść ją do grzechu, a jest niesamowitym przystojniakiem. Niefortunnie dla Luca, Niebiosa mają inne plany. Anioł Gabe za wszelką cenę będzie się starał popsuć Lucowi szyki. Niebawem się okazuje, że walczą nie tylko o duszę dziewczyny. Jeśli jednak Luc przegra, wszyscy będą musieli zapłacić piekielnie wysoką cenę.

ROZDZIAŁ 1 Grzech pierworodny LUC Jeśli istnieje piekło na ziemi, to na pewno jest nim liceum. I jeśli ktokolwiek zdecydowanie ma podstawy formułować takie stwierdzenie, to ja. Biorę głęboki oddech — głównie z przyzwyczajenia, bo demony nie muszą oddychać — potem podnoszę wzrok na groźne niebo, w nadziei że to dobry znak, i otwieram ciężkie drzwi. Na obskurnych korytarzach panuje cisza, jako że od pierwszego dzwonka minęło prawie pięć minut. Jesteśmy tylko ja, wykrywacz metalu i przygarbiony ochroniarz w zmiętym granatowym mundurze. Zwleka się ze skrzypiącego plastikowego krzesła, ogląda mnie i marszczy brwi. — Spóźniłeś się. Identyfikator — mówi głosem ochrypłym od trzech paczek fajek wypalanych każde- go dnia. Wpatruję się w niego kilka minut, pewien, że mógłbym go zmieść jednym podmuchem, i mimowolnie się uśmiecham, kiedy kropelki potu pojawiają się na jego ziemistym czole. Fajnie, że wciąż mam to coś, chociaż coraz częściej rzygać mi się chce od tej roboty. Po pięciu tysiącach lat wykonywania tego samego obowiązku z demonem dzieją się takie rzeczy. W tej misji jednak za niepowodzenie spotka mnie poćwiartowanie i Czeluść Ognia — większej motywacji nie potrzebuję.

— Jestem nowy — mówię. — Połóż torbę na stoliku. Wzruszam ramionami i prezentuję dłonie. Nie mam żadnej torby. — Podaj mi pasek. Ćwieki uruchamiają detektor. Ściągam pasek i rzucam go staruszkowi, przecho- dząc przez bramkę. On go chwyta i pokasłuje. — Idź prosto do biura. — Nie ma problemu — mówię już na odchodnym. Wsuwam pasek w szlufki i wchodzę do biura. Pchnięte gwałtownie drzwi odbijają się od ściany, a wiekowa sekretarka podnosi wzrok, podskakując: — W czym mogę pomóc? Biuro jest równie szare i blado oświetlone jak korytarze, jeśli nie liczyć jaskrawych karteczek, które niczym psychodeliczna tapeta szczelnie pokrywają ściany. Z tabliczki na biurku dowiaduję się, że recepcjonistka nazywa się Marian Seagrave. Kiedy dźwiga się z krzesła, słowo honoru, słyszę, jak poskrzypują jej stawy. Ma więcej zmarszczek niż shar pei i krótkie, niebieskie kręcone włosy przepisowe u wszystkich stu-latek. Krągłe ciało odziała w przedpotopowy mundurek: turkusowe spodnie z poliestru i kwiecista bluzka starannie wpuszczona do środka. Leniwym krokiem idę do biurka i nachylam się ku niej. — Luc Cain. Pierwszy dzień — mówię, błyskając ujmującym uśmiechem: tym, który zawsze odrobinę wytrąca z równowagi śmiertelników. Wpatruje się we mnie przez chwilę, nim odzyskuje głos. — Och, witam w Liceum Haden, Luc. Zaraz ci dam plan lekcji. Stuka w klawiaturę komputera, a po chwili rozlega się brzęczenie drukarki. Wypluwa mój rozkład zajęć — ten sam, który dostaję od stu lat, a to z racji nasta-

nia nowoczesnego systemu edukacyjnego. Ze wszystkich sil udaję zainteresowanie, kiedy sekretarka mi go podaje i mówi: — Proszę bardzo, masz tu też numer szafki i szyfr. Będziesz musiał zebrać potwierdzenia przyjęcia na lekcje od wszystkich nauczycieli i przynieść mi je jeszcze dzisiaj. Spóźniłeś się już na odprawę, więc powinieneś pójść od razu na pierwszą lekcję. Zobaczmy, co to jest... tak, angielski z panem Snyderem. Sala sześćset szesnaście. To w budynku numer sześć, za drzwiami w prawo. — Już idę — mówię, uśmiechając się. Nie zaszkodzi zaliczyć personel administracyjny do sojuszników. Nigdy nie wiadomo, kiedy się przydadzą. Odzywa się dzwonek, a ja wychodzę przez drzwi na już pogrążone w rozgardiaszu korytarze. Zapachy bijące od nastoletnich przedstawicieli rodzaju ludzkiego uderzają mnie falami. Czuję kwaskowaty cytrus strachu, gorzki czosnek nienawiści, anyż zawiści i imbir — żądza. Mnóstwo potencjału. Pracuję w dziale akwizycji, ale zwykle do moich obowiązków nie należy oznaczanie dusz. Mam jedynie zasiewać ziarno i naprowadzać ludzi na ognistą ścieżkę. Dzięki mnie zaczynają od drobiazgów. Grzechy przystawkowe, że się tak wyrażę. Za mało, żeby oznaczyć ich dusze dla Piekła, ale wystarczająco, żeby ostatecznie do nas trafili. Nie muszę nawet używać mocy... choć gdybym musiał, nie stanowiłoby to dla mnie problemu. Poczucie winy nie należy do wachlarza emocji w wyposażeniu demona. Ot, wydaje się uczciwsze, jeśli grzeszą z własnej woli. I tu znowu — nie żeby mnie obchodziło bycie uczciwym. Po prostu ten drugi sposób jest zbyt łatwy. Prawdę mówiąc, zasady są jasne. Jeśli dusze śmiertelników nie są oznaczone, nie możemy ich zmusić, żeby zrobili coś, co nie leży w ich charakterze, ani

w żaden sposób manipulować ich działaniami. Na ogół jedyne, co mogę zrobić dzięki swojej mocy, to zamieszać im w głowie, zamazać odrobinę granicę pomiędzy dobrem a złem. Każdy, kto mówi, że szatan mu coś kazał, wciska kit. Przechadzam się korytarzem, wciągając zapachy nastoletniego grzechu, tak gęste, że czuję ich smak. Wszystkie sześć moich zmysłów wrze z oczekiwania. Bo ta podróż jest inna. Przybyłem tu po jedną konkretną duszę i kiedy idę w stronę budynku numer sześć, przeszywa mnie trzask rozpalonej do czerwoności energii — dobry znak. Nie spieszę się, sunąc powoli przez chmarę i badając perspektywy, aż docieram do klasy jako ostatni, równo z dzwonkiem. W sali 616 jest równie ponuro jak w pozostałych częściach szkoły, ale poczyniono przynajmniej próby udekorowania jej. Na ścianach widnieją grafiki na temat sztuk Szekspira — wyłącznie tragedii, tak swoją drogą. Ławki są zestawione po dwie i niemal pełne. Podchodzę środkowym przejściem do biurka pana Snydera, podaję swój rozkład zajęć. Odwraca ku mnie szczupłą twarz. Na samym czubku długiego, prostego nosa tkwią okulary. — Luc Cain. Potrzebne mi potwierdzenie przyjęcia na zajęcia czy coś takiego — mówię. — Cain... Cain... — Przeczesuje dłonią rzednące siwe włosy i przegląda listę uczniów, aż znajduje moje nazwisko. — Jesteś. — Podaje mi żółty świstek, zeszyt do wypracowań i egzemplarz „Gron gniewu", po czym znowu zerka do dziennika. — Dobra, siądziesz między panem Butlerem a panną Cavanaugh. — Potem wstaje, poprawia okulary i wygładza niewygładzal-ne fałdy swoich białej koszuli oraz mundurka khaki. — No dobrze, proszę państwa... — oznajmia. — Przesiadamy się. Wszyscy, od panny Cavanaugh poczynając, przesiadają się o jedno miejsce w prawo. Do końca

półrocza będzie pani miała nowego kolegę do wypracowań. Stadko posłusznych małych lemingów gdera, ale wszyscy robią, co im kazano. Ja siadam na miejscu wskazanym przez pana Snydera, pomiędzy panem Butlerem — wysokim, chudym okularnikiem z brzydką cerą i oczywistymi zaburzeniami samooceny — a panną Cavanaugh, której szafirowe oczy wpatrują się prosto w moje. Tu nie ma żadnych problemów z samooceną. Czuję, jak pod skórą przechodzi mnie gorący prąd, kiedy odwzajemniam jej spojrzenie, mierząc ją wzrokiem. A miarę zdejmuję ze zdecydowanie drobnej popielatej blondynki o włosach falistych, związanych w węzeł na karku, o bladej skórze. Ognistej. Pewne widoki na przyszłość. Nasze ławki są złączone, więc będę miał chyba mnóstwo sposobności, aby ją wybadać. FRANNIE Dobra, może i nie jestem jakąś omdlewającą panienką, ale na miłość boską, nie do wiary, co za towar właśnie wszedł na naszą lekcję angielskiego. Wysoki, ciemny, z gatunku niebezpiecznych. Mhm... nie ma to jak śliczna zabaweczka na uroczy początek dnia — i chyba mnie ogłupia. Uwaga, premia. Najwyraźniej będziemy partnerami od wypracowań, bo obsesyjno--kompulsywny Snyder każe się nam przesuwać o jedno krzesło, żeby zrobić miejsce dla nowego. Boże uchowaj, żebyśmy kiedykolwiek siedli inaczej niż w porządku alfabetycznym. Powoli taksuję wzrokiem jego czarny tiszert i dżinsy, nie wspominając o ciele pod spodem — prze- cudnym — kiedy idzie powoli i siada po mojej lewej stronie. Wsuwa wysokie ciało do przydzielonej ławki

z wdziękiem chytrego czarnego kota, a ja jestem gotowa przysiąc, że temperatura pomieszczenia pod- skoczyła o dziesięć stopni. Ciemnawe światło odbija się słabym blaskiem od trzech metalowych pręcików przeszywających zewnętrzny koniec jego prawej brwi, kiedy wpatruje się we mnie spoza jedwabistych czarnych kosmyków najczarniejszymi oczami, jakie w życiu widziałam. Snyder chwilę przechadza się w milczeniu pod tablicą, po czym mówi: — Wyjmijcie zeszyty i „Grona gniewu". Jako że pan Steinbeck nie zdołał znaleźć odpowiedniego miejsca na zakończenie rozdziału na siedemdziesięciu jeden stronach rozdziału dwudziestego szóstego, przypomnicie sobie, że arbitralnie wymusiliśmy takowy u dołu strony pięćset dwadzieścia dziewięć. Dzisiaj będziemy czytać resztę rozdziału na lekcji i podkreślać co ważniejsze kwestie Steinbecka. Pan Tajemniczy wreszcie odwraca wzrok, a ja czuję się splądrowana — ale nie w negatywnym sensie, jeśli można tak powiedzieć. Czuję się, jakby mnie sprawdził na wylot i jeszcze jakby spodobało mu się to, co zobaczył. — Panno Cavanaugh, może zechciałaby pani powrócić do klasy? Głos Snydera jest jak wiadro zimnej wody wylane na moją głowę — i zapewne tego potrzebuję, bo coś się w środku zrobiło zbyt duszno. — Ze jak proszę? — Niezła recenzja wczoraj w „Boston Globe". Myślę, że ładnie ujęli sens waszego programu. Podobało mi się zwłaszcza zdjęcie — mówi z uśmiechem. — Zechciałaby pani rozpocząć czytanie? Strona pięćset trzydzieści. Rozglądam się. Wszyscy mają książki otwarte, nawet Pan Tajemniczy. A moja ciągle jest w torbie. Więc

chociaż i do łatwo spływających rumieńcem nie należę, teraz czuję, jak spiekam cegłę, kiedy wyciągam „Grona gniewu", otwieram i zaczynam czytanie. Moje usta czytają Steinbeckowy opis śmierci kaznodziei Casy'ego z rąk dzierżącego trzon od kilofa krępego mężczyzny, na oczach jego przyjaciela Toma. Ale mój umysł jedynie obrzeżem rejestruje cokolwiek z tego fragmentu, bo czuję obecność Pana Tajemniczego, który siedzi jedynie kilkanaście centymetrów ode mnie i cały czas na mnie patrzy. Dukam słowa, kiedy pochyla się bliżej i dociera do mnie zapach cynamonu. Och... Snyder przychodzi mi na ratunek. — Dziękuję, panno Cavanaugh. — Rozgląda się po klasie. „Wybierz Pana Tajemniczego". Uśmiecha się do mnie i przesuwa wzrok na nowego. — Panie Cain, może pan podejmie czytanie. Pan Tajemniczy ciągle się na mnie gapi, lekko drwiący uśmiech podnosi w górę kąciki jego ust. — Oczywiście — mówi i zaczyna czytać głosem, który brzmi jak ciepły miód, jest gładki i lepko słod- ki. Ale jego oczy nie odrywają się ode mnie od razu, dopiero po chwili kierują się na książkę. — „Tom spojrzał na kaznodzieję. Błysk latarni mignął po nogach zabójcy i po białym nowym trzonie kilofa. Tom bez słowa skoczył na George'a i wyrwał mu go z rąk. Za pierwszym razem poczuł, że chybił, i ugodził w ramię, za drugim druzgoczący cios trafił w czaszkę, a zanim krępy chłop runął na ziemię, trzy nowe ciosy dosięgły jego głowy..."* Sprawia wrażenie, że podoba mu się makabryczny fragment. Rozkoszuje się nim, naprawdę. Snyder zamyka oczy i patrzy, jakby coś rozważał. Pozwala Tajemniczemu czytać do końca rozdziału, czyli o wiele * John Steinbeck, Grona gniewu, przeł. Alfred Liebfeld, PIW, Warszawa 1974.

dłużej niż komukolwiek z nas przez cały rok. Rozglądam się po klasie i wszyscy — nawet twardziel i mądrala Marshal Johnson — wydają się zahipnotyzowani. — Mam czytać również rozdział dwudziesty siódmy, panie Snyder? — pyta Tajemniczy, a Snyder gwałtownie wybudza się z transu. — Ach... Nie, dziękuję, panie Cain. To wystarczy. Pięknie przeczytane. No dobrze, proszę państwa, na jutrzejszą lekcję proszę przedstawić najważniejsze motywy u Steinbecka w drugiej połowie rozdziału dwudziestego szóstego. Możecie też nad tym pracować do dzwonka. Tajemniczy odwraca się do mnie, zamyka książkę i chwilę na mnie patrzy. — A więc, panno Cavanaugh, masz jakieś imię? — Frannie. A ty? — Luc. — Miło poznać. Niezła sztuczka. — Która? — Oczy mu rozbłyskują, kiedy piękny, niecny uśmiech rozlewa mu się po twarzy. — Czytanie bez patrzenia na książkę. Poprawia się na krześle, a uśmiech trochę przygasa. — Mylisz się. — Nie, wcale się nie mylę. Nawet nie zerknąłeś na książkę od drugiego zdania i za późno przewracałeś kartki. Po co się uczysz na pamięć Steinbecka? — Nie uczę się. — To ci kłamczuch, ale nie mówię tego na głos, bo on już zmienia temat. — Co to za artykuł w „Globe"? — Nic wielkiego. Taki tam tekst o wysyłaniu listów do Pakistanu. Takie przyjaźnie korespondencyjne. Głównie pomaga to nam zrozumieć się nawzajem... no wiesz, nasze kultury i takie tam. — Naprawdę? — W jego głosie pobrzmiewa cyniczna nuta.

— Chcesz jakieś nazwisko? — Przetrząsam torbę i wyciągam teczkę. — Mam tego sporo. — Zastanowię się. Mamy chyba być partnerami od wypracowań, cokolwiek to znaczy. — No tak. — Pomimo tego dziwacznego czytania bez patrzenia ani myślę narzekać. On jest zdecydowanie o krok albo i dwadzieścia przed Aaronem Dalym, który zabrał swoje chore zatoki na drugą stronę przejścia i teraz siąka nosem nad zeszytem Jenny Davis, a nad moim już nie. — Mamy omawiać lekturę i spisać plan z najważniejszymi punktami. Panu Snyderowi zależy na wszelkim omawianiu — mówię, wznosząc oczy do nieba. Ale to tylko na pokaz, bo bardzo mnie nęci omawianie z Tajemniczym. — Więc... co sądzisz o zagadce Toma? Piszę „Frannie i Luke — rozdział 26-2, plan" na górnym marginesie pustej strony w zeszycie. On podnosi brew, wysuwa długopis z moich palców, skreśla Luke'a i pisze nad nim „Luc". LUC Patrzę, jak pisze w swoim zeszycie „Frannie i Luke — rozdział 26-2, plan", i nie wiem, dlaczego przejmuję się, że źle zapisuje moje imię. Poprawiam je, zanim jej udzielę odpowiedzi. — Myślę, że dokonał pewnych wyborów, których konsekwencje musi teraz ponieść. — Należy do nich ogień wieczysty w Otchłani. Patrzy na mnie z wielkim niedowierzaniem. — Takie to proste, co? Żadnych okoliczności łagodzących? Żadnej drugiej szansy? — Nie. Nie wierzę w drugie szanse. — Podziemie nie jest gorącym zwolennikiem tego pojęcia. Poprawia się na krześle i splata ramiona na klatce piersiowej, przyglądając mi się badawczo.

— Nigdy nie popełniasz błędów? Nie zrobiłeś niczego, czego żałowałeś? — Nie. — Każdy ma na koncie coś, co wolałby cofnąć. Pochylam się do niej i wpatruję w szafirowe oczy. — A co ty chciałabyś cofnąć, Frannie? Drży, kiedy wypowiadam jej imię, a ja zdaję sobie sprawę, że gram nie fair. Podziałałem zbyt dużą dawką nacisku, chociaż ani nie chciałem, ani nie musiałem tego robić. Ale podoba mi się reakcja. Kiedy odpowiada, w jej głosie brzmi silna nuta bólu i czuję delikatny zapach róży — smutek. Szukam głębiej w tych oczach, żeby znaleźć jego źródło. — Całe mnóstwo — mówi, nie odwracając oczu. Nie mam pojęcia czemu, ale ni stąd, ni zowąd wiem, że nie chcę jej skrzywdzić. Czuję piekielną potrzebę uszczęśliwienia jej. A potrzeba do tego tylko lekkiego nacisku... Przestań. A to skąd się bierze, u licha? Nawet nie rozpoznałem wrażenia, które pojawiło się z tą myślą. Demony nie mają uczuć. W każdym razie nie takich. To nie jest misja dobrej woli... Przybyłem tu w ściśle sprecyzowanym celu, a panna Frannie Cavanaugh dobrze rokuje. Bardzo dobrze. Ściśle rzecz biorąc, budzi się we mnie nadzieja, że ona jest tą Jedyną. A kiedy rozlega się dzwonek, zdaję sobie sprawę, ku swemu zdumieniu, że to ona nie pozwalała mi odwrócić wzroku, a nie odwrotnie. Robi się interesująco. Mruga powiekami, jakby wybudzona ze snu, i zerka na pusty zeszyt. — Hm, chyba nie posunęliśmy się za daleko. — Ja bym tak nie powiedział. — Przesuwam książkę po biurku. Czyta dziesięć czarnych punktów pod nagłówkiem „Frannie Cavanaugh i Luc Cain — rozdział 26-2, plan" i patrzy gniewnie.

— Och, no dobra, to chyba wygląda nieźle. — Znowu pełna niedowierzania. Trochę płonie. Dzięki temu czuję się jak u siebie. — Znalazłeś już swoją szafkę w tym szczurzym gnieździe? — pyta, wrzucając książki do torby i wsta- jąc. — Jeszcze nie szukałem. — Wskazuję jedyny swoj dobytek: zeszyt i „Grona gniewu". — Cóż, będzie coraz gorzej, więc jeśli nie chcesz taszczyć ze sobą wszystkich rzeczy, pomogę ci ją znaleźć. Wyciągam z kieszeni spodni karteczkę z numerem szafki i szyfrem, kiedy podążamy do drzwi. — Numer... hmm — uśmiecham się. Świat śmiertelników jest czasami taki ucieszny. — Słucham? — Sześć, sześć, sześć — mówię, a ona zabawnie na mnie patrzy. — O, to tutaj zaraz. — Wskazuje drugą stronę korytarza. — Zaraz obok mojej. I chociaż wiem, że przeznaczenie to pierdoły — czysta wymówka dla śmiertelników, żeby dokonywać wyborów, których w innym wypadku by nie dokonali — to naprawdę jest znak. Przyglądam się jej uważniej. Jeśli ona jest tą Jedyną, co staje się coraz bardziej prawdopodobne, muszę oznaczyć jej duszę dla Piekła, zanim jakiś paskudny anioł mnie ubiegnie. Co z grubsza przekłada się na „natychmiast". Bo fakt, że tak trudno było ją namierzyć, oznacza, że oni ją chronią. Jeśli ją chronią, to ją obserwują. Szybko się dowiedzą, że ją znalazłem. Rozglądam się po zatłoczonym korytarzu. Mnóstwo perspektyw, ale żadnych aniołów. Na razie. Rusza przez korytarz do swojej szafki, a ja się ociągam przez kilka chwil, żeby podziwiać widok. Jest drobniutka — ma jakieś metr pięćdziesiąt pięć. Niemal trzydzieści centymetrów niższa niż moja ludzka

postać. Ale nie jest małą dziewczynką. Ma krągłości we wszystkich właściwych miejscach. Śmieję się do siebie. Chociaż nieczystość jest jednym z siedmiu grzechów głównych, to nie żądza uczyniła mnie tym, kim jestem, i niezbyt często jej doświadczałem w ciągu siedmiu tysięcy lat swojego istnienia — chociaż wykorzystywałem ją kilka tysięcy razy. Naprawdę będzie zabawnie. Kroczę korytarzem i dopadam ją w chwili, gdy dociera do swojej szafki. Obracam zamkiem swojej kilka razy, aż drzwiczki odskakują. — Jak to zrobiłeś? — pyta, jakby wiedziała, że użyłem mocy. — Co? — Miałam tę szafkę na początku roku i zamieniłam ją, bo zamek był zepsuty. — Cóż. Pewnie go naprawili. Muszę być ostrożniejszy. Ta śmiertelniczka jest nadzwyczajnie spostrzegawcza. Potknąłem się w klasie, bo nie patrzyłem na książkę — co ona zauważyła, bo sama też nie patrzyła na książkę. I teraz znowu z szafką, bo kiedy próbuję właściwej kombinacji cyfr, stwierdzam, że Frannie ma rację: rzeczywiście zamek jest zepsuty. Patrzy z powątpiewaniem. — Tak, pewnie tak, tyle że nigdy tu niczego nie naprawiają. Tak już jest w Liceum Hades. Co, u diabła? — Słucham? Liceum Hades? — Tak, kumasz? Haden — Hades. To tylko jedna literka, a nabiera znaczenia, i to jakże trafionego. — Hm. — Tak? Nie zgadzasz się? — Wskazuje na spękany tynk, łuszczącą się farbę, przepalone żarówki, wyżłobione linoleum i powgniatane stalowe szafki dokoła nas. — A więc wygląda na to, że trafiłem na właściwe miejsce. — Uśmiech rozciąga moją twarz. Czyż to nie

idealnie, że mój cel chodzi do liceum przezywanego Piekłem? Czy mógłbym chcieć więcej? Odwraca wzrok i sięga do szafki, ale nie może ukryć uśmiechu igrającego w kącikach ust. — Jeśli twoim właściwym miejscem jest to gówniane, skończone rybackie miasteczko, to współczuję. Musisz być naprawdę żałosny. Wybucham śmiechem — nie mogę się powstrzymać — i nagle drżę, kiedy dolatuje do mnie nuta imbiru Frannie. Mhm... Ani chybi gustuje w żałosnych. — Jak to się stało, że zmieniasz szkolę miesiąc przed końcem? Uśmiecham się w duchu. — Interesy. — Ojca? —drąży. — Można tak powiedzieć. Patrzy na mnie, a na jej czole pojawia się bruzda, kiedy próbuje rozgryźć moje słowa. Potem z trzaskiem zamyka szafkę. — A jaką masz teraz lekcję? Wyciągam plan z kieszeni i strząsam go, żeby się rozłożył. — Chyba matematykę, sala trzysta siedemnaście. — Oooo. Pani Felch. Jakże mi przykro. — Dlaczego? O co chodzi z panią Felch? I wtedy właśnie rozlega się dzwonek. Frannie się wzdryga. — Po pierwsze, dostaniesz kozę, jeśli wraz z dzwonkiem nie będziesz siedział na swoim miejscu... bardzo mi przykro. A po drugie, ona gryzie. — Mhm. Zobaczymy. Zatrzaskuję szafkę i ruszam w stronę budynku numer trzy — i nie staram się ukryć uśmiechu, bo jej wzrok wypala mi dziurę w plecach, gdy się oddalam korytarzem. Dobry początek.

ROZDZIAŁ 2 Piekielna draka FRANNIE Na fizyce okazuje się, że jestem rozproszona i zasadniczo niezdatna do użytku. Na szczęście mój part- ner od ćwiczeń, Carter, ma kompletnego świra na punkcie nauk ścisłych i zwykle i tak chce wszystko na ćwiczeniach robić sam. Więc dzisiaj pozwalam mu samodzielnie się biedzić z płytką obwodu drukowanego. Carter poprawia okulary na nosie i pochyla się nad nią jak troskliwa matka, a ja tymczasem rozważam, jak to możliwe, że ten Luc się pojawił jak diabeł z pudełka i zrobił ze mnie ckliwą idiotkę. Którą przecież nie jestem. W stosunku do żadnego chłopaka. Śledzę poczynania Cartera, bo on ani trochę nie jest tak kumaty, jak mu się wydaje, i czasami ryzykuję życie lub członki, wsadzając rękę, by naprawić to, co on schrzanił. Ale na koniec zajęć zerkam na swoje notatki i stwierdzam, że wszędzie napisałam „Luc" zamiast „omy". Długopisem. Niedobrze. Chociaż walczę ze sobą usilnie, niemal biegiem wracam do swojej szafki po dwugodzinnych ćwiczeniach. Ale tuż za zakrętem na ramieniu czuję dłoń. Odwracam się i widzę Ryana Keefe, czy też Reefera, jak mówią o nim przyjaciele. Podchodzi, za blisko, i patrzy na mnie. Potem uśmiecha się krzywo i już wiem, co mnie czeka.

— Cześć — mówi, nadgarstkiem odgarniając z twarzy brązowe dredy sięgające do ramion. Próbuje mnie przygwoździć do ściany, ale wyślizguję mu się. — Cześć, Reef. Co jest? Opiera o ścianę swoją niską, masywną sylwetkę i rozgląda się po korytarzu w poszukiwaniu swojej paczki, która czai się przy drzwiach stołówki. — Chcemy, żebyś wróciła — mówi, wysuwając podbródek do przodu. Odwracam się i ruszam swoją drogą, udając, że wcale nie przyprawił mnie o przyspieszone bicie serca. — Nie ma mowy. Przecina mi drogę, opierając ramię o ścianę. — Ja chcę, żebyś wróciła — mówi cicho. Waham się na tyle długo, by wziąć głęboki oddech, zanim odwrócę się do niego. A potem staram się zachować kamienny wyraz twarzy, ale czuję, że serce mi topnieje, kiedy spoglądam w jego wielkie ziemistobrą-zowe oczy. — Słuchaj, Ryan... Nie... nie chodzi o ciebie, naprawdę. — Skręcam się, bo tak paskudnie to brzmi, ale to prawda. Ciężkim ruchem opada na ścianę i wygląda kiepsko. — Świetnie. Gadka „nie chodzi o ciebie, chodzi o mnie". Każdy facet marzy, żeby ją usłyszeć. — Przepraszam. Ale to prawda. Że chodzi o mnie, nie o ciebie. Nie może opanować zdenerwowania. — Dlaczego? Jak to: chodzi o ciebie? — Nie wiem. Chyba nie szukam poważnego związku. Uśmiecha się z powątpiewaniem. — To by mi odpowiadało. Żadnych więzów — mówi, jakby myślał, że zapomnę, że powiedział, że mnie kocha.

Uśmiecham się i odpycham go, bo nie ma sensu mu o tym przypominać. — Na pewno by ci odpowiadało. — Poważnie, Frannie. Chłopaki chcą, żebyś wróciła. Nie możemy znaleźć nikogo tak dobrego choćby z grubsza jak ty. — Sam możesz śpiewać. Nie potrzebujecie mnie. — Ja się nadaję tylko do chórków. Potrzebny nam prawdziwy wokalista. Najlepiej dziewczyna. Wiesz, ze względu na czynnik atrakcyjności seksualnej. Wywracam oczami. — Przykro mi. Powinieneś dać jakieś ogłoszenia, no wiesz, przesłuchania porobić. Tutaj, w szkole, na pewno jest z tysiąc osób, które śpiewają lepiej ode mnie. — Daliśmy ogłoszenia. Pozyskaliśmy tylko Jennę Davis, która przypomina śpiewaczkę operową, i Cassidy O'Connor, która jest niezłą laską, ale... — Krzywi się. — Znam kogoś, kto byłby doskonały. To przyjaciółka mojej siostry. Dam jej twój numer. Znowu ruszam, ale zatrzymuje mnie jego ręka oparta o ścianę. Jęczę w duchu i tłumię nagłą chęć, żeby wykręcić mu tę rękę i rzucić nim o ścianę. Pochyla się, ustami muska moje ucho, czuję zapach chłopięcego piżma. Palcami zrogowaciałymi od strun gitary sunie po moim ramieniu, przyprawiając mnie o dreszcz. — Ale ja chcę ciebie. Tęsknię za tobą, Frannie. Moje serce trzepocze, kiedy przypominam sobie dotyk tych warg na mojej skórze, ale otrząsam się z tych myśli. „Nie kochasz mnie". Wzruszam ramionami, schylam się pod jego ramieniem i truchtem ruszam korytarzem, a wokół mojej szafki zastaję zgraję dziewcząt. Trwa jakaś szalona prezentacja uczennic Liceum Haden z Lukiem po-

środku. Widzę Stacy Ravenshaw i jej cheer-zdzirki; Cassidy O'Connor, skromną irlandzką piękność; Valerie Blake, wysoką, ciemną i śliczną kapitan drużyny siatkarek; i Angelique Preston, bogini z klasy starszej — blond, piękną i cycatą, z głębią intelektualną na miarę kałuży. Nagle wpadam we wściekłość. Przechodzi mi przez głowę totalnie śmieszna i szaleńczo irracjonalna myśl: „Ja go pierwsza zobaczyłam". Wyobrażam sobie, jak przepycham się przez trzepoczący rzęsami i drżący tłum, żeby się do niego dostać, po drodze wyrywając włosy garściami i wydłubując oczy. „Naprawdę muszę się, do cholery, pozbierać". Wykorzystuję szkolenie dżudo, żeby się skoncentrować. Po dziesięciu sekundach medytacji i uspokojeniu oddechu przepycham się przez fanki do swojej szafki, gdzie wymieniam książki i odwracam się do ucieczki... i właśnie wtedy szybka ręka wypala mi dziurę w ramieniu. — Hej! Co masz teraz? — Ten lepki, miodowy głos jest tuż za mną, tak blisko, że czuję jego ciepło. Odwracam się i uśmiecham do Luca, a ostre spojrzenie Angelique niemal rozcina mnie na pół. LUC Odwraca się i czuję zapach jej wściekłości — czarny pieprz — tłumiący imbirowe pożądanie pozostałych. Och... Dobry początek. Pierwszy krok. Uśmiecha się z wyższością do Angelique i mówi: — Historię z... — Z Sanghettim, sala dwieście dziesięć? — wpadam jej w słowo. — Ty też? — Tak. Już sięgam po jej rękę, kiedy ona rusza korytarzem, ale powstrzymuję się, bo nie umknęło mi, jak

się wzdrygnęła od gorąca mojego dotyku, kiedy chwyciłem ją za ramię. Jestem dosłownie tak gorący, że nie sposób ze mną wytrzymać. Zerkam na Frannie ukradkowo, a ona wbija wzrok w podłogę. — Więc... potem lunch? — pyta. — Chyba tak. — Chcesz siedzieć z moją paczką? — Jej głos brzmi niepewnie, nie ma w nim tego ognia pewności siebie co zwykle. — Kusząca propozycja, ale muszę się czymś zająć. Może kiedy indziej. — Prawdę mówiąc, wszelkie ludzkie jedzenie jest odrażające, a już jedzenie w szkolnej stołówce... nie dałbym rady. — Nieważne — mówi, machając ręką. Wyczuwam nutę imbiru i wszystko we mnie wibruje jak szarpnięta struna gitary, kiedy przeszywa mnie trzask gorącej błyskawicy. Ona jest tą Jedyną. Jestem tego pewien. Jej dusza ma być oznaczona, ale nie zainkasowana, i dobrze, bo inkasowanie to nie mój zakres obowiązków. Szczwana z niej sztuka, muszę przyznać. Ostatnie dwa demony, które wysłaliśmy, nie zdołały jej znaleźć i teraz się smażą na dnie Czeluści Ognia. Ale to były pośledniejsze demony — Trzeci Poziom. Teraz więc przysłaliśmy najlepszego, czyli mnie, oczywiście. To instynkty ostre jak brzytwa doprowadziły mnie tu właśnie — do Poziomu Pierwszego, rzut kamieniem od statusu elity. Nigdy mnie nie zwiodły. A teraz przywiodły mnie do Liceum Haden, prosto do Frannie Cava-naugh. Wchodzimy na historię i Frannie siada prawie na środku klasy. Ja idę do pana Sanghettiego, który kiwa się na krześle, na granicy przewrotki, z nogami na biurku. Uśmiecham się, bo wyobrażam sobie, że jego krzesło się wywala — ot, przypadkiem — a on leci do tyłu. — Pan Sanghetti? Podnosi wzrok.

— Tak. Podaję mu swój plan, a on wywraca oczami, wzdycha głęboko i raczy mnie wielkim przedstawieniem zawierającym ściągnięcie nóg z biurka i dźwignięcie wielkiego ciała w średnim wieku do pozycji stojącej. — Pewnie potrzebne ci potwierdzenie? — Tak mi powiedziano. Przetrząsa biurko i w końcu wyciąga zmięty żółty papierek, a potem się odwraca po ćwiczenia z półki za biurkiem. Znowu zerka na mój plan i zapisuje numer ćwiczeń obok mojego nazwiska w swoim dzienniku. — Siadaj, gdzie chcesz, Lucyferze — odzywa się, podając mi ćwiczenia i gestem wskazując salę. — Proszę do mnie mówić Luc. — Nie ma sprawy, Luc. Siadaj, gdzie chcesz — powtarza i ponownie kiwa ręką. Obracam się i wracam do Frannie, zajmując ławkę po jej prawej stronie. Kiedy siadam, Sanghetti zaczyna sprawdzać obecność. — Jose Avilla. Jennifer Barton. — Ręce podnoszą się kolejno. — Zackary Butler. Lucifer Cain. Rzuca mi spojrzenie szeroko otwartych oczu. Ja się tylko uśmiecham szeroko. — Mary Francis Cavanaugh. Czuję, jak mój uśmiech staje się jeszcze szerszy, kiedy Frannie podnosi rękę. Mary Francis. Och, urocze. Sanghetti kończy odczytywanie listy, każe nam otworzyć podręcznik na stronie 380 i ględzi o upadku chrześcijańskiej Jerozolimy w czasie krucjat. Ja tylko się gapię na Frannie — na Mary Francis, przepraszam — i śmieję się w duchu. I jakoś w połowie lekcji Mary Francis kieruje wzrok prosto na mnie. Nagle światła przygasają, a ja wyobrażam sobie pradawną Jerozolimę wyświetlającą się na tablicy interaktywnej.

— Jakie były przyczyny walki o Jerozolimę? — pyta Sanghetti. Kilka rąk się podnosi, a ja słucham odpowiedzi, pamiętając, jak to było naprawdę. Ponieważ rzeczywiście tam byłem, to każda lekcja historii, w której uczestniczyłem — a zebrała się ich już jakaś setka — wydawała mi się śmieszna. Zupełnie jak w zabawie w głuchy telefon, kiedy coś szepczesz jednej osobie do ucha, a to coś jest powtarzane przez szereg osób, aż osoba ostatnia wypowiada powtarzany tekst na głos i on zupełnie nie przypomina słów pierwszej osoby. FRANNIE No i dobrze, ciągle się gapię na Luca. Zabijcie mnie, nie mogę nic na to poradzić. A on przez całą historię ma na twarzy ten zadowolony z siebie uśmieszek. Nie mam pojęcia, czego on dotyczy, ale jak tak teraz o tym myślę, może to i dobrze, że odrzucił zaproszenie na lunch. Nie jestem pewna, czy jestem gotowa podzielić się nim z Taylor. Ona i Riley zawsze mi gadają, że się umawiam z litości, co znaczy, że ich zdaniem zawsze wybieram półsieroty w potrzebie. Riley uważa, że to kwestia kontrolowania, i może ma rację. Nie robię niczego, czego nie chcę, i nie zamierzam skończyć w jakimś związku, w którym poczuję się pod naciskiem. Ale jest też Taylor. Odkąd się poznałyśmy w czwartej klasie, łączy nas przyjacielska rywalizacja. Niestety dla niej — ja zawsze wygrywam stopniami. Niestety dla mnie — ona zawsze wygrywa chłopakami. Jeśli tak wszystko przeanalizować, półsieroty w potrzebie są po prostu bezpieczniejszym wyborem, głównie z tego powodu, że nie są w guście Taylor. Ale kiedy patrzę, jak Luc patrzy z uśmieszkiem na Sanghettiego, wiem na pewno dwie rzeczy: Luc nie jest pólsierotą w potrzebie, a Taylor na niego poleci.

A więc czymkolwiek jest to szaleństwo rozgrywające się we mnie, lepiej żebym to ogarnęła. Ciągle się na niego gapię. I oczywiście on mnie przyłapuje i mierzy się ze mną wzrokiem. Kiedy do- strzegam, że nie oddycha, zdaję sobie sprawę, że ja też nie. Biorę głęboki oddech. On chyba to zauważa i też bierze oddech. I uśmiecha się. I skręca moje wnętrzności w węzeł. Wrr! — Luc, masz jakieś przemyślenia? — Sanghetti stoi przed nami. Skąd on się tu wziął, do diabła? Luc rozpiera się na krześle, splata palce za głową i wyprostowuje nogi pod ławką, krzyżując je w kost- kach. Kieruje wzrok na Sanghettiego. — Cóż, nie sposób wskazać jedną konkretną przyczynę. Myślę, że wszystko się sprowadza do teologii, chociaż pierwsza krucjata nawet się nie zaczęła jako wojna religijna. Myślę, że papież Urban denerwował się, bo naciskał go Konstantynopol, więc chciał zdobyć jakieś punkty i pokazać im, gdzie ich miejsce. Sanghetti stoi i patrzy przez chwilę szeroko otwartymi oczami, potem odwraca się i rusza pod tablicę. — Cóż, myślę, że to jeden z punktów widzenia. — Znowu staje twarzą do nas. — Niekoniecznie właściwy, ale jednak punkt widzenia. Luc pochyla się do przodu, opiera łokieć na biurku, jego oczy płoną. Nagle spokojny uśmiech osiada na jego twarzy. — Cóż, jeśli nie chce pan wierzyć, że chodziło o zagarnięcie władzy, to znam też opinię, że banda francuskiej szlachty umierała z nudów i szukała jakiegoś zajęcia. I tu staje się ciałem wyświechtany frazes „ocalony przez dzwonek", tyle że nie jestem do końca pewna, kto jest ratowany: Luc czy Sanghetti. Odwracam się do Luca. — Lucyfer?

— Owszem, Mario Franciszko. Patrzę na niego gniewnie. — Masz na imię Lucyfer? Jak diabeł? Znowu ten szelmowski uśmiech. — We własnej osobie. Tam, skąd pochodzę, to zwyczajne imię. Wstaję z krzesła. — Czyli gdzie to jest? Jego oczy błyskają, głodne i spragnione. — Na pewno tam nigdy nie byłaś. Wzdrygam się i kręcę głową. — Co też niektórzy rodzice robią swoim dzieciom. Rusza ze mną do drzwi, a w jego obsydianowych oczach pojawia się iskra ubawienia. — Pozwolę sobie zgadnąć. Maria Franciszka... porządna katolicka rodzina z... czekaj, nie podpowiadaj... z ósemką dzieci? — Piątką. — Nie podoba mi się jego ton. — Nara — rzucam przez ramię, ruszając na stołówkę. — Nara — odpowiada, ale czuję, jak jego wzrok wwierca mi się w plecy, kiedy idę korytarzem. Przez drzwi stołówki przepycha mnie fala ludzi. W środku zastaję Taylor i Riley przy naszym zwykłym stoliku, tuż przy drzwiach, żeby łatwiej było się zmyć. Ściany, podłoga i blaty stolików w stołówce są w kolorze rzygów, tak aby plamy po prawdziwych rzygach nie rzucały się w oczy. Od samego patrzenia na ten kolor czuję lekkie mdłości. Riley garbi się nad książką i wygiętym widelcem dziabie sałatkę. Taylor podskakuje na krześle, a jej nastroszone żółto-różowe włosy wirują dziko. Z jej podskoków i lubieżnego błysku w oku wnioskuję, że mogę zapomnieć o niedzieleniu się Lukiem. Ona wie. Mimo wszystko Taylor zawsze stanowiła mój ideał przyjaciółki. Bo naprawdę jesteśmy do siebie podobne pod wszystkimi ważnymi względami. Żadna z nas nie

jest serdeczna ani milusia. Obie mamy swoje granice, żeby nikogo nie dopuścić zbyt blisko. I obie od początku przestrzegałyśmy tych granic. Nie wiem, czego dotyczą jej, a ona nigdy nie pyta o moje. Nigdy nie musiałam się obawiać, że będzie mnie do czegoś zmuszać, że spróbuje złamać moje linie obrony. I nawzajem. Riley ze swoimi wszystkimi uczuciami jest z kolei niebezpieczna. Kiedy po raz pierwszy zobaczyłam jej twarz, Angelique Preston rozcierała na niej lody miętowe z wiórkami czekoladowymi. Było to latem po siódmej klasie. Szłyśmy z Taylor do lodziarni, a tam Angeliąue trzymała przyszpiloną do ściany budynku Riley. Widziałam po słowach wydobywających się z ust Angeliąue — „tłuścioch" czy coś w ten deseń — i po zranionym, upokorzonym wyrazie twarzy Riley, że to nie jest żaden niegroźny przyjacielski psikus. Nawet nie przystanęłam, żeby się zastanowić, tylko zerwałam ramię Angeliąue z Riley i wykręciłam ją w headlocku. I w tym jednym momencie, za jednym zamachem, zdobyłam przypadkową przyjaciółkę i śmiertelnego wroga. Kiedy teraz patrzę na Riley, jest ona wątłym cieniem dawnej siebie. Wciąż ma krągłe kształty, ale z tego gatunku, który chłopców doprowadza do szaleństwa. Założyłabym się, że w tamtym momencie, przyciśnięta do ściany lodziarni, ociekając czekoladowymi wiórkami, zdecydowała się schudnąć. — Gadaj! — powiedziały obie, kiedy rzuciłam torbę na podłogę. — Co? Taylor patrzy na mnie gniewnie, a jest w tym świetna. — Nie ukrywaj przed nami, Fee! Wiemy o nowym cudownym byczku, więc gadaj! Już! Świetnie. Wieści szybko się rozchodzą. Zgrywam niewinną. — Jest cudowny? Kto tak mówi? Taylor wciąż zabija mnie wzrokiem.