Sophie Hannah - Zabójcze marzenia.pdf

Tytuł oryginału: Lasting Damage Copyright © 2011 by Sophie Hannah All rights reserved. First published in English language by Hodder and Stoughton Limited. Copyright for the Polish Edition © 2012 G + J Gruner + Jahr Polska Sp. z o.o. & Co. Spółka Komandytowa 02-674 Warszawa, ul. Marynarska 15 Dział handlowy: tel. 22 360 38 41-42 faks 22 360 38 49 Sprzedaż wysyłkowa: Dział Obsługi Klienta, tel. 22 360 37 77 Redakcja: Klara Szarkowska Korekta: Bronisława Dziedzic-Wesołowska, Małgorzata Grudnik- Zwolińska Projekt okładki: Maciej Szymanowicz Zdjęcie na okładce: Shutterstock Redakcja techniczna: Mariusz Teler Redaktor prowadząca: Agnieszka Koszałka ISBN: 978-83-7778-335-1 Skład i łamanie: Katka, Warszawa Skład wersji elektronicznej: Virtualo Sp. z o.o.

Spis treści Dedykacja Plan Tydzień wcześniej 1 2 3 4 5 Dowod 6 7 8 Dowod 9 10 Dowod 11 12 13 14 Dowod

15 16 17 18 19 20 21 Dowod 22 23 24 25 26 27 Podziękowania Przypisy

Dla 7GR

Bentley Grove 11, Cambridge

BEZ SKALI: układ orientacyjny Wprawdzie dołożyliśmy wszelkich starań, by zamieszczone tu plany pięter były dokładne, wymiary drzwi, okien i pokoi są przybliżone. Nie bierzemy odpowiedzialności za błędy, przeoczenia i mylne informacje. Niniejsze plany służą wyłącznie celom orientacyjnym zdefiniowanym w Kodeksie Praktyk Pomiarowych i tylko jako takie winny być użyteczne dla potencjalnego kupca. Nie przetestowaliśmy żadnych usług, systemów ani sprzętów i nie możemy zagwarantować ich funkcjonalności ani wydajności.

Bentley Grove 11, Cambridge BEZ SKALI: układ orientacyjny Wprawdzie dołożyliśmy wszelkich starań, by zamieszczone tu plany

pięter były dokładne, wymiary drzwi, okien i pokoi są przybliżone. Nie bierzemy odpowiedzialności za błędy, przeoczenia i mylne informacje. Niniejsze plany służą wyłącznie celom orientacyjnym zdefiniowanym w Kodeksie Praktyk Pomiarowych i tylko jako takie winny być użyteczne dla potencjalnego kupca. Nie przetestowaliśmy żadnych usług, systemów ani sprzętów i nie możemy zagwarantować ich funkcjonalności ani wydajności.

Sobota, 24 lipca 2010 Zostanę zabita, a wszystko przez rodzinę Gilpatricków. Jest ich czworo: matka, ojciec, syn i córka. Elise, Donal, Riordan i Tilly. Kitt wymienia te imiona, jakby sądził, że pragnę mieć już z głowy formalności i lepiej ich poznać, a tymczasem ja myślę tylko o tym, by wybiec z krzykiem z pokoju. Riordan ma siedem lat, mówi. A Tilly pięć. Zamknij się, mam ochotę wrzasnąć mu w twarz, ale jestem zbyt przerażona, by otworzyć usta. Jakby ktoś mi je zacisnął i zamknął na klucz. Już nigdy nie wypowiem ani słowa. To jest to. Właśnie tutaj, dzisiaj, w ten sposób i z tego powodu umrę. Przynajmniej znam już wreszcie ten powód. Kitt jest równie wystraszony jak ja. Nawet bardziej. Nie przestaje mówić, bo wie, jak wszyscy, którzy czekają na coś w przerażeniu, że gdy cisza i strach łączą siły, tworzą całość tysiąc razy gorszą niż suma wszystkich części. Gilpatrickowie, mówi, a po twarzy spływają mu łzy. Patrzę na drzwi odbite w lustrze nad kominkiem. Wydają się mniejsze i odleglejsze, niż byłyby, gdybym odwróciła głowę i spojrzała na nie bezpośrednio. Lustro ma kształt grubego nagrobka: trzy proste boki, a u góry łuk. Nie chciałem uwierzyć, że istnieją. To nazwisko brzmiało jak zmyślone. Kitt wybucha śmiechem i dławi się łzami. Wszystko się w nim trzęsie, nawet głos. Gilpatrick to nazwisko, które bym wymyślił, gdybym tworzył fikcyjną postać. Pan Gilpatrick. Gdybym tylko w niego uwierzył, to wszystko by się nie stało. Bylibyśmy bezpieczni. Gdybym

tylko… Kitt milknie i odchodzi od zamkniętych drzwi. Słyszy te same kroki, co ja. Pośpieszne, liczne. Już tu są.

Tydzień wcześniej

1 Sobota, 17 lipca 2010 Leżę na plecach, z zamkniętymi oczami, czekając, aż oddech Kitta zmieni rytm. Sama naśladuję głęboki, powolny oddech śpiącego człowieka, który muszę usłyszeć obok siebie, nim będę mogła wyjść z łóżka. Wdech, zatrzymanie, wydech, zatrzymanie. Próbuję sobie wmówić, że to nieszkodliwe oszustwo. Czy to możliwe, że jestem jedyną kobietą, która to robi, czy też każdej nocy na całym świecie ludzie zachowują się tak samo? Jeśli tak, to chyba z innych, bardziej zwyczajnych powodów niż ja. Pewnie są to niewierne żony czy dziewczyny piszące SMS-y do swoich kochanków albo potajemnie pijące ostatni kieliszek wina, dopełniający pięć wcześniejszych. Zwyczajne życie, normalne pokusy. Żadna kobieta nigdy nie była w moim położeniu. Gadasz głupoty. Nie jesteś w żadnym położeniu, nie licząc tego, które wytworzyła twoja wyobraźnia. Składniki: ślepy przypadek i paranoja. Próbuję to sobie jakoś wyjaśniać, ale bez skutku. I dlatego muszę sprawdzić, żeby móc się uspokoić. Sprawdzanie nie jest przejawem choroby umysłowej. Szalone byłoby pominięcie okazji do upewnienia się. Gdy spojrzę i niczego nie znajdę, będę mogła zapomnieć o tym wszystkim i uznać, że to sobie wyobraziłam.

Na pewno? Za chwilę powinnam móc się ruszyć. Kitt na ogół śpi jak zabity już kilka sekund po zgaszeniu światła. Jeśli policzę do stu… Ale nie dam rady. Nie jestem w stanie skupić się na czymś, co mnie nie interesuje. W przeciwnym razie mogłabym postąpić na odwrót i wyrzucić Bentley Grove 11 z głowy. Czy kiedykolwiek mi się to uda? Czekając, przygotowuję się do stojącego przede mną zadania. Co nasza sypialnia powiedziałaby obcej osobie o mnie i o Kitcie? Ogromne łóżko, żeliwny kominek, identyczne wnęki po obu stronach podmurówki, a w nich nasze dwie identyczne szafy. Kitt lubi symetrię. Gdy zaproponowałam kupienie największego łóżka na rynku na miejsce naszej zwykłej dwójki, jego jedyną obiekcją było to, że nie będzie dość miejsca na dwie identyczne szafki po każdej ze stron. Zapewniłam go, że chętnie pozbędę się swojej, a wtedy spojrzał na mnie jak na anarchistkę, która chce zburzyć jego uporządkowany świat. – Nie można mieć szafki tylko po jednej stronie – oznajmił. W końcu pozbyliśmy się obydwu. Zmuszając mnie najpierw, bym obiecała, że nikomu tego nie zdradzę, Kitt przyznał, że chociaż odkładanie książki, zegarka, okularów i telefonu pod łóżko jest niewygodne, on i tak woli takie rozwiązanie od sypialni, która „nie wyglądałaby jak trzeba”. – Na pewno jesteś heteroseksualny? – zapytałam go wtedy żartobliwie. Uśmiechnął się szeroko. – Albo tak, albo udaję, żeby nie przestały do mnie przychodzić kartki świąteczne. Nigdy nie dowiesz się prawdy.

Kremowe, jedwabne zasłony do podłogi. Kitt chciał rzymskie rolety, ale ja na to nie pozwoliłam. Od dziecka pragnęłam mieć jedwabne zasłony. Była to jedna z tych obietnic, które składa się przed samym sobą, myśląc o czasie, „gdy się już będzie miało własny dom”. Poza tym zasłony w sypialni muszą zalegać na podłodze – to z kolei moja zasada dotycząca „wyglądania jak trzeba”. Pewnie każdy ma co najmniej jedną i tylko własne uważamy za sensowne, a wszystkie inne wydają się nam niedorzeczne. Nad kominkiem wisi oprawiona tkanina przedstawiająca czerwony dom otoczony zielonym prostokątem, który ma być ogrodem. Zamiast kwiatów głęboką zieleń trawy łamie pomarańczowy napis „Melrose Cottage, Little Holling, Silsford”, a pod spodem mniejszymi żółtymi literami napisane jest „Connie i Kitt, 13 lipca 2004”. – Przecież Melrose Cottage nie jest czerwona – protestowałam dawniej, zanim dałam za wygraną. – Jest zbudowana z białego kamienia. Myślisz, że mama wyobrażała sobie nasz dom tonący we krwi? Nazwaliśmy nasz dom „Melrose Cottage”, gdy go kupiliśmy. Teraz, gdy znamy go już jak własne twarze, przezywamy go czasem „Mellers”. Co pomyślałby o tej tkaninie neutralny obserwator? Czy wziąłby nas za debili, którzy boją się, że pewnego dnia zapomną swoje imiona i datę kupna domu i dlatego właśnie powiesili na ścianie małe przypomnienie? Czy domyśliłby się, że obrazek był ręcznie zrobionym prezentem od mojej matki, że według mnie jest cukierkowaty i banalny i że walczyłam o wyniesienie go na strych? Kitt upierał się przy powieszeniu prezentu w dowód naszej lojalności

wobec domu i mojej matki. Uważał, że sypialnia nadaje się do tego idealnie, bo w ten sposób ukryjemy tkaninę przed gośćmi. Wydaje mi się, że on sam przestał ją zauważać. Ale ja ją widzę, każdego wieczoru przed snem i co rano, gdy się budzę. Wywołuje we mnie depresję z wielu różnych powodów. Osoba zaglądająca do naszej sypialni nie dostrzegłaby tych wszystkich sporów i kompromisów. Nie zobaczyłaby brakującej szafki nocnej Kitta ani obrazu, który chciałabym mieć nad kominkiem, gdyby tylko nie wisiał tam ten ohydny, czerwony domek. To tylko dowód, że patrząc na cudzy pokój, nie sposób się niczego dowiedzieć, więc nie ma żadnego sensu w tym, co zamierzam zrobić, gdy tylko Kitt zaśnie. Też powinnam iść spać. Najciszej, jak tylko się da, wysuwam się spod kołdry, wstaję z łóżka i idę na palcach do drugiej sypialni, w której urządziliśmy domowe biuro. Tutaj prowadzimy swoją firmę, co jest trochę absurdalne, bo pomieszczenie ma zaledwie dziesięć metrów kwadratowych. W nim też jest żeliwny kominek. Udało nam się tu zmieścić dwa biurka, dwa krzesła i trzy szafki na papiery. Gdy dostaliśmy z sądu akt ustanowienia spółki, Kitt go oprawił i powiesił na ścianie naprzeciwko wejścia, tak by była to pierwsza rzecz rzucająca się wchodzącym w oczy. – Taki jest wymóg prawny – wyjaśnił, gdy powiedziałam, że niezbyt to inspirujące i nadto biurokratyczne. – Akt musi wisieć w widocznym miejscu w siedzibie firmy. Chcesz, żeby Nulli zaczęło działalność poza prawem? Nulli Secundus z o.o., czyli „drudzy po nikim”. Pomysł Kitta. – Jak na moje ucho, to kusimy los i ściągamy na siebie

niepowodzenie – powiedziałam, gdy dyskutowaliśmy o tym, jak się nazwać. Myślałam o tym, o ile boleśniejsze będzie bankructwo przy tak zarozumiałej nazwie firmy, i zaproponowałam „C & K Bowskill”. – Przecież to nasze nazwisko – odparł zjadliwie Kitt, jakby uznał, że sama na to nie wpadłam. – Wykaż odrobinę wyobraźni, na litość boską. Trochę pewności siebie też się przyda. Nie zakładamy firmy z myślą o bankructwie. Nie wiem jak ty, ale ja zamierzam odnieść sukces. A czy kiedykolwiek dotąd go osiągnąłeś? W jakiejś dziedzinie, o której nie wiem? Nie bądź śmieszna, Connie. Twoja głupota jest druga po nikim. Stukam w panel dotykowy laptopa, który budzi się do życia. Na ekranie pojawia się wyszukiwarka Google. Wpisuję słowa „domy na sprzedaż” i naciskam enter. Pierwszym wynikiem jest strona Wszystkiedomycom, ogłaszająca się jako najlepsza tego typu witryna internetowa w Wielkiej Brytanii. Klikam na link, myśląc o tym, że właściciele tej firmy najwyraźniej wyznają taką filozofię jak Kitt, nie martwiąc się o kompromitację wywołaną bankructwem. Po chwili patrzę na załadowaną stronę domową. Są na niej zdjęcia domów pod ciemnoczerwoną ramką pełną malutkich ikon szkieł powiększających, a w każdym z nich para oczu, które wyglądają upiornie, obco i przywodzą mi na myśl ludzi kryjących się w ciemności i szpiegujących się nawzajem. Czy sama właśnie tego teraz nie robisz? W okienku z lokalizacją wpisuję „Cambridge” i klikam przycisk „na sprzedaż”. Wyskakuje kolejne okno, a w nim kolejne kryteria poszukiwania. Zaznaczam je wszystkie, mocno zniecierpliwiona.

Promień poszukiwań: tylko lokalne; typ budynku: dom; liczba sypialni: dowolna; przedział cenowy: dowolny; data zamieszczenia ogłoszenia: …; Kiedy mogło się tu pojawić Bentley Grove 11? Zaznaczam „ostatnie 7 dni”. Tablicy z napisem „Na sprzedaż”, którą widziałam dzisiaj przed domem – a raczej wczoraj, bo jest już kwadrans po pierwszej – tydzień temu tam nie było. Klikam na „Znajdź oferty”, stukając nagą stopą o podłogę, i zamykam na chwilę oczy. Gdy znów je otwieram, widzę zdjęcia domów. Chaucer Road za cztery miliony funtów, Newton Road za dwa miliony trzysta tysięcy. Znam obydwie ulice, są niedaleko Bentley Grove, tuż przy Trumpington Road. Widziałam je podczas swoich licznych podróży do Cambridge, o których nikt nie wie. Bentley Grove 11 to trzeci dom na liście. Oferowany za milion dwieście tysięcy funtów. Dziwię się, że tak drogo. Jest dosyć duży, ale nie spektakularny. Ta część Cambridge uważana jest za eksluzywną, choć mnie zawsze wydawała się zwyczajna, a samochody na Trumpington Road częściej stoją, niż jadą. W okolicy są sklep spożywczy, restauracja indyjska, sklep z winami i kilka agencji nieruchomości. No i mnóstwo niesamowitych, nieprzyzwoicie drogich domów. Jeżeli ceny wywoławcze dla wszystkich tutejszych ofert osiągają kilka milionów, to znaczy, że jest sporo osób gotowych zapłacić takie pieniądze. Kim oni są? Przychodzi mi na myśl Cliff Richard. Nie mam pojęcia, dlaczego akurat on. Kto jeszcze? Właściciele klubów piłkarskich albo szybów naftowych na tyłach domów? Na pewno nie ja i Kitt, chociaż zawodowo wiedzie się nam jak najlepiej… Staram się pozbyć tych myśli. Mogłabyś teraz spać, wariatko.

A zamiast tego siedzisz po ciemku, pochylona nad komputerem, czując się gorsza od Cliffa Richarda. Weź się w garść. By zobaczyć wszystkie detale, klikam na zdjęcie domu, który znam tak dobrze, a zarazem w ogóle. Chyba nikt inny nie spędził tyle czasu co ja, patrząc na niego z ulicy. Znam każdą cegłę jego fasady. Dziwne, wręcz szokujące jest oglądanie zdjęć tego budynku na komputerze. W moim domu, gdzie jest tak bardzo nie na miejscu. Zapraszasz wroga do własnego domu… Nie ma żadnego wroga, mówię sobie stanowczo. Bądź praktyczna, załatw to i idź spać. Kitt zaczął chrapać. To dobrze. Nie mam pojęcia, co bym powiedziała, gdyby mnie przyłapał. Nie wiem, jak bym broniła swojej poczytalności. Strona się załadowała. Nie interesuje mnie duża fotografia po lewej, przedstawiająca dom od ulicy. Muszę zajrzeć do środka. Po kolei klikam na wszystkie małe zdjęcia po prawej, powiększając je. Najpierw kuchnia z drewnianym blatem, podwójny zlew, pomalowane na niebiesko fronty szafek, wyspa z błękitnymi bokami… Kitt nienawidzi wysp kuchennych. Uważa, że są brzydkie i pretensjonalne – poza zaimportowana z Ameryki, która tylko czeka na odwołanie, jak dawniej zielone sedesy i umywalki. Wyspy, która stała w naszej kuchni, pozbył się w ciągu dwóch tygodni od kupna domu, a na jej miejsce zamówił u miejscowego stolarza duży, okrągły, dębowy stół. Kuchnia, na którą teraz patrzę, nie mogłaby należeć do Kitta, nie z tą wyspą pośrodku. Oczywiście, że to nie kuchnia Kitta. Jego kuchnia jest na parterze pod tobą. Tak się składa, że jest też twoja.

Klikam na zdjęcie salonu. Widziałam go już wcześniej, choć tylko przez chwilę. Podczas jednej z wizyt byłam dostatecznie odważna – lub głupia, zależnie od punktu widzenia – by otworzyć furtkę, pokonać długą ścieżkę otoczoną krzewami lawendy i dzielącą kwadratowy ogródek na dwa trójkąty i zajrzeć przez okno do środka. Bałam się, że zostanę przyłapana, więc nie bardzo mogłam się skupić. Kilka sekund później z sąsiedniego domu wyszedł starszy pan w okularach o niesamowicie grubych szkłach i spojrzał w moją stronę przesadnie powiększonymi oczami. Pobiegłam do samochodu, nim zdążył zapytać mnie, co tam robię, i niewiele zapamiętałam z wyglądu pokoju. Tylko tyle że miał białe ściany i że stała w nim szara kanapa w kształcie litery L z wyhaftowanym na czerwono misternym wzorem. Patrzę właśnie na tę samą kanapę, tym razem na ekranie mojego komputera. Jest nie tyle szara, ile matowosrebrna. Wygląda na drogą i unikatową. Nie wyobrażam sobie, że gdziekolwiek może stać podobna sofa. Kitt uwielbia rzadkie przedmioty. O ile to tylko możliwe, unika wytworów masowej produkcji. Wszystkie kubki w naszej kuchni były wykonane i ozdobione ręcznie przez garncarza ze Spilling. Każdy mebel w salonie domu przy Bentley Grove 11 wygląda na unikat: krzesło o ogromnych poręczach z drewna, przypominających dna łodzi wiosłowych, i nietypowy stolik ze szklanym blatem. Pod szkłem coś w rodzaju leżącej gabloty z szesnastoma przegródkami. W każdej przegródce leży kwiatek z czerwonym środkiem i niebieskimi płatkami skierowanymi w stronę szklanego blatu. Kittowi wszystko to bardzo by się spodobało. Przełykam ślinę i tłumaczę sobie, że to niczego nie dowodzi.

Widzę kafelkowy kominek, a nad nim dużą, oprawioną mapę. Po obu stronach podmurówki komina są dwie identyczne wnęki. Symetryczny pokój, w stylu Kitta. Czuję lekkie mdłości. Chryste, to jakiś obłęd. Ile w całym kraju jest takich salonów, które powielają podstawowy wzór: kominek z podmurówką, dwie wnęki? To klasyczny wystrój, obecny na każdej szerokości geograficznej. Podoba się Kittowi i miliardom innych ludzi. Przecież nie zobaczyłaś jego kurtki przewieszonej przez poręcz ani pasiastego szalika na oparciu krzesła… Szybko, chcąc już mieć z głowy to zadanie, które sobie wyznaczyłam – świadoma, że wykonanie go tylko pogorszy mój stan – przeglądam pozostałe pokoje, klikając na ich zdjęcia. Hol i schody wyłożone beżowym dywanem, gruba poręcz z ciemnego drewna. Pomieszczenie gospodarcze z niebieskimi frontami szafek, jak w kuchni. Łazienka z marmuru w kolorze miodu, czysta i ostentacyjnie ekskluzywna. Klikam na zdjęcie tylnego ogrodu. Jest znacznie większy, niż sobie wyobrażałam, patrząc na dom od ulicy. Z opisu pod fotografią dowiaduję się, że ma nieco ponad cztery tysiące metrów kwadratowych. To ten typ ogrodu, który bardzo chciałabym mieć: stół i krzesła z desek, dwuosobowa huśtawka z baldachimem, obszerny trawnik, na końcu rząd drzew, a za nimi żółte pola. Idylliczny, wiejski widok ledwie dziesięć minut spacerem od centrum Cambridge. Zaczynam rozumieć cenę wywoławczą. Staram się nie porównywać tego, co widzę, z ogrodem przy Melrose Cottage, który ma rozmiar niewielkiego garażu. Miejsca starcza w nim na żeliwny stół, cztery krzesła, kilka roślin w glinianych donicach i niewiele poza tym.

To wszystko. Obejrzałam wszystkie zdjęcia, widziałam każdy zakątek domu. I niczego nie znalazłaś. Zadowolona? Ziewam, przecierając oczy. Prawie zamykam stronę Wszystkiedomy, by iść do łóżka, gdy zauważam rząd przycisków pod zdjęciem tylnego ogrodu:,Widok z ulicy”, „Plan pięter”,.Wirtualne zwiedzanie”. Nie muszę patrzeć na Bentley Grove z ulicy – już się naoglądałam przez ostatnich sześć miesięcy – ale chętnie rzucę okiem na plany pięter, skoro zabrnęłam już tak daleko. Klikam na link, lecz niemal od razu zamykam otwierające się okno. Na nic mi się nie zda wiedza o rozkładzie pokoi. Lepiej uruchomić wirtualne zwiedzanie. Czyżby funkcja ta oferowała substytut chodzenia po domu i zaglądania do każdego pokoju? To mi się podoba. Dopiero to zaspokoi moją ciekawość. Klikam na link i czekam, aż program się uruchomi. Pojawia się kolejny guzik: „Zacznij zwiedzać”. Gdy go naciskam, najpierw pojawia się kuchnia. Patrzę na to, co już widziałam na zdjęciu, ale po chwili dochodzą następne szczegóły, bo kamera obraca się o trzysta sześćdziesiąt stopni, ukazując resztę pomieszczenia. Obraz wciąż się kręci, przyprawiając mnie o lekki zawrót głowy, jakbym była na karuzeli, która nie chce się zatrzymać. Potrzebuję przerwy, więc zamykam oczy. Jestem wyczerpana. Nie służą mi całodniowe podróże do Cambridge i z powrotem w każdy piątek, ale to nie fizyczny wysiłek tyle mnie kosztuje, lecz utrzymywanie wszystkiego w tajemnicy. Muszę się pogodzić, dać sobie z tym spokój. Otwieram oczy i widzę czerwoną masę. Z początku nie wiem, na co patrzę, ale po chwili… O Boże. To niemożliwe. Chryste, nie… Krew.

Kobieta leżąca twarzą do dołu na środku pokoju. I krew, morze krwi na beżowym dywanie. Przez sekundę, w kompletnej panice biorę ją za własną krew. Patrzę na siebie. Nie krwawię. Oczywiście, że nie – to nie mój dywan, nie mój dom. To dom przy Bentley Grove 11. Salon, obracający się jak karuzela. Kominek, oprawiona mapa na ścianie, drzwi otwarte na przedpokój. Martwa kobieta leżąca twarzą do dołu w morzu czerwieni. Jakby ktoś wycisnął z niej całą jej krew, do ostatniej kropli. Wydaję z siebie dźwięk przypominający krzyk. Próbuję zawołać Kitta, ale nie udaje mi się. Gdzie jest telefon? Gdzie moja komórka? Powinnam zadzwonić po pogotowie? Ciężko dysząc, sięgam po coś dłonią. Nie jestem pewna po co. Nie mogę oderwać wzroku od ekranu komputera. Krew i martwa kobieta wciąż się obracają. Na pewno jest martwa, to jej krew. Czerwona na brzegach, niemal czarna pośrodku. Poczerniała czerwień, gęsta jak smoła. Na litość boską, niech się przestanie kręcić. Wstaję, przewracając krzesło, które opada na podłogę z tępym hukiem. Odsuwam się od biurka, pragnąc już tylko wybiec. Uciekaj, uciekaj!, krzyczy mój głos wewnętrzny. Zataczam się nieprzytomnie w złym kierunku, nie widzę drzwi. Nie patrz. Przestań patrzeć. Nie mogę przestać. Uderzam plecami o ścianę, w skórę wbija mi się coś twardego. Słyszę trzask i kruszę coś pod stopami. Czuję ostry ból w podeszwach. Patrzę w dół i widzę rozbite szkło. Krew. Tym razem moja. Jakimś cudem udaje mi się wyjść z pokoju i zamknąć za sobą drzwi. Od razu lepiej, teraz jest między mną a nim bariera. Kitt. Potrzebuję swojego męża. Wchodzę do sypialni, zapalam światło i wybucham

płaczem. Jak on śmie spać? – Kitt! Kitt stęka i mruga z niezadowoleniem. – Wyłącz to – mamrocze zaspany – Co się dzieje? Która jest? Stoję bez ruchu, płacząc. Krew z moich stóp wsiąka w biały dywan. – Con? – Kitt siada na łóżku i przeciera oczy – Co się stało? – Ona nie żyje – mówię. * – Kto nie żyje? Teraz już mam jego pełną uwagę. Sięga pod łóżko po okulary i wkłada je. – Nie wiem! Jakaś kobieta – mówię przez łzy – W komputerze. – Jaka kobieta? O czym ty mówisz? – Odrzuca kołdrę i wstaje z łóżka. – Co… co ci się stało w stopy? Krwawisz. – Nie wiem. – Na lepsze wytłumaczenie mnie nie stać. – Uruchomiłam wirtualne… Nie jestem w stanie jednocześnie mówić i oddychać. – Powiedz mi, czy wszyscy są cali i zdrowi. Twoja siostra, Benji… – Co? Moja siostra? Nie, nie chodzi o nich. To jakaś kobieta. Nie widać jej twarzy. – Jesteś biała jak kreda. Przyśnił ci się koszmar? – W laptopie. Jest tam teraz – łkam. – Martwa. Na pewno nie żyje. Powinniśmy zadzwonić na policję. – Kochanie, w twoim laptopie nie ma żadnej martwej kobiety – mówi Kitt. W tle jego zapewnień słyszę zniecierpliwienie. – Miałaś koszmar.